Su Rostro ...

Incursiono esta tierra hostil ,
camino sobre su agrietado suelo ,
árido , seco , pobre ...
Días febriles que queman ... ,
nada es posible aquí ,
nada es probable aquí .
Sus demonios ocupan mi sueño ,
lascivos , crueles , hambrientos ,
fabricantes de irrealidades ,
ilusionistas de quimeras ,
confunden , engañan , sustraen .
Todo se hace incierto ,
todo se convierte en una mentira ,
el desconcierto es total ,
la desorientación absoluta ,
las tribulaciones aumentan ,
la miseria avanza ,
todo se torna pesado ,
denso , asfixiante .
El hombre se encadena a sí mismo ,
su materialidad es su traición ,
queda así inutilizado, imposibilitado ,
espástico en sus movimientos
en su actuar y en sus pensamientos ;
lo atinado se torna burlesco ,
el sentido común melodramático ,
el trabajo yugo .
No hay sensatez ,
no hay conciencia ,
la decrepitud acapara ,
la mediocridad se apodera de todo ,
la enfermedad acerca la muerte ,
la alegría se torna en mueca ;
los niños ya no juegan ,
los adolescentes ya no cantan ,
todo son estertores ,
estridencias disonantes .
Los poetas perdieron su musa ,
los guerreros no distinguen al enemigo ,
las encrucijadas se complican ,
los caminos se enmarañan ,
la luz se opaca ,
la claridad se enturbia ,
lo fluído se espeza ,
todo es "TERRA GASTA" .
La inocencia es violada ,
la crueldad exaltada ,
la fe trueca en duda ,
la voluntad en pesimismo ;
el dolor es una aguja
penetrante , candente ,
hiere el interior ,
punza , doblega ;
Cuanta desazón ,
cuanto desgarro ...
Por doquier se escucha
el llanto de los débiles ,
el pedido de los pobres ,
el lamento de los necesitados ,
la queja de los enfermos ,
el grito de los moribundos ,
el clamor de los menesterosos .
¡Qué profundidad tiene este suplicio !
¡qué abismal es este sufrimiento !.
Las semillas sembradas
han sido tapadas por la hierba ,
nada ha brotado ,
el suelo reseco y agrietado
ahoga los retoños ,
el germen no tiene fuerza ,
no tiene brío , no se eleva ,
nada nace ,
nada florece ;
el surco se ha desvanecido ,
el arado se ha quebrado ,
las napas se han secado ,
la tierra yerma ha quedado .
Vientos secos marchitan el verde ,
huracanes derriban árboles
y quiebran vástagos ;
¿cómo caminar en tanta desolación ?,
¿qué pasos dar si no hay firmeza ? ,
¿qué desición tomar en tanta vaguedad ?,
todo es un interrogante ,
la imaginación sólo puede preguntar ,
la fantasía sólo atisba ruina ,
hacia donde mirar ,
que se debe enfocar ,
que podemos ver si todo es gris ,
nada se destaca ,
nada contrasta .
Entre tanta ruindad ,
donde encontrar esa pureza ,
esa blanca belleza ,
ese rostro inefable
que orienta hacia lo inimaginable ,
que nos permite vislumbrar ,
ese otro lado de las cosas ,
que en más abarcante perspectiva ,
nos posibilita situar ;
y desde allí poder observar ,
que nada es tan real ,
que todo parece .
Pero atrás , muy detrás ,
sólo una cosa es verdad ,
y ésta sólo presenta una faz ,
y una única luciente figura .
¿Pero cómo se nos revela ? ,
¿qué cosa permite correr el velo ?,
¿cómo ante nuestros ojos
aparece siquiera su contorno ?,
¿es que nuestra mirada
alcanza su esencia ? .
Si sólo podemos fragmentar
esta ilusoria realidad ,
si nuestra voluntad
a un grano de cereal asemeja ,
que nos es factible hacer
más que en un surco hechar ,
esa semilla que sin par
su virtualidad podrá desplegar ,
y en una frondosidad particular ,
extendida en multiplicidad ,
como una cabellera la tierra cubrirá.
Esta actitud es la propiciadora ,
que en desierto tan vasto ,
que promueve sensación aterradora ,
brote , crezca y desarrolle ,
un esplendoroso manzano .
Arbol que por medio de la sabiduría ,
la inmortalidad representa ,
y es bajo él que se aloja ,
un sutil ejemplar
de un reino mítico particular ,
gracil y precabido
inocente unicornio .
El es el indicado ,
tal vez el privilegiado
de ver , poder contemplar ,
la forma de la inmaculidad .
Es junto a él que siempre se encuentra ,
íntegra y pura
esa doncella de cándidos vestidos ,
trajes de telas vaporosas ,
tejidos de tramas sutiles ,
que trasciende todo lo conocido ,
que va más allá del entendimiento ,
por que ella encarna , es ,
la misma sabiduría .
Pero no es el suelo
donde hay que sembrar ,
sino el mismo cielo ,
pues la simiente se debe constelar ,
para una y única
historia desarrollar ;
argumento que a la sangre responde ,
al estar en ella lo "Real" .
Es el corazón libre de prejuicios ,
el capacitado para acoger la verdad ,
tan sólo es allí ,
donde lo recto , lo constante ,
constituye el fundamento ,
donde ésta particular criatura ,
su esplendorosidad muestra .
Y al hombre en el que su mirada posa ,
es piedra lo que de él queda ,
y un renacer lo afecta
transformándolo , mutándolo ,
convirtiéndolo en un Ser
cuyo baile hace danzar ,
en un concierto singular ,
estrellas , constelaciones , universos ,
sabiendo que de estas creaciones ,
se "es" más allá ... ,
en reinos donde esposados
encontramos a "Ella y El" ...